Читаю "Маленькую жизнь" в метро,от описаний самоистязаний героя меня тошнит, пропускаю абзац. И вроде бы ничего такого, но дело не в том, что описано, а как. Я прочитала 200 страниц, но если впереди будет все тоже самое, то я уже устала.
Эти два месяца с начала года удачные на книги, все хочу написать, что прочитала ( наконец-то не 1 книга за месяц).
Я глубоко погрязла в раковине и не пытаюсь это изменить, хотя думаю об этом. В воскресенье впервые в этом году вылезла на воздух, но шел мокрый снег и потом дождь, куртка промокла насквозь, я промокла тоже, и теперь пребываю в противном предпростудном состоянии.